Non è ormai cosa vecchia la poesia o la lettura, un hobby ormai fuori dal tempo, un’immagine quella di un uomo o di una donna immersi nella lettura di un libro, da soli, in silenzio in una stanza che oggi poco si sposa con il rapido movimento della modernità. Non sono troppo mute quelle parole su carta, quei versi letti in silenzio nella nostra mente, certamente questa gran quantità di silenzio e solitudine è difficile per noi elaborare oggi…

Sono stato un essere arrabbiato, furioso con il mondo colpevole ai miei occhi di vivere per la cupidigia del sopravvivere, di essere popolato da persone spinte avanti dal solo desiderio di guadagno, disposti a sacrificare qualsiasi emozione ed affetto sull’altare della sopravvivenza…

O sei un poeta o sei uno scrittore, o versi o storie, devi scegliere da che parte stare e così anche l’arte diventa vittima delle classificazioni umane. O uomo o donna, o dei nostri oppure straniero e via dicendo. L’unica classificazione a cui mi sento di rispondere è quella che ci divide in vivi o m*rt* e noi viviamo e come esseri viventi…

La poesia è inutile, finiti quei componimenti poetici che raccontavano della vita e dei giorni. Come farebbe oggi un poeta a trovare ispirazione quando si vive in città, racchiusi tra le auto e i nostri palazzi, immersi nel continuo scorrere rumoroso dell’esistenza intorno a noi? Come può la poesia che viene da un mondo così antico descrivere ciò che ci circonda, parlare dei nostri problemi oppure narrare della bellezza di un panorama…

Non c’è più nessuno che legge e tantomeno oggi, con tutte le possibilità offerte dalla tecnologia e dal mondo che ci circonda chi vuoi si metta lì a sfogliare le pagine? In Italia poi ancora peggio, non c’era chi leggeva prima figuriamoci adesso. Queste sono alcune delle affermazioni che sento parlando con gli altri…

Ci troviamo a scegliere cosa vogliamo portare con noi verso il futuro e vorrei tanto scegliere la poesia perché essa è giunta fino a noi per concessione gentile di chi è venuto prima, perché qualcuno ha deciso che quei versi dovevano rompere il tempo, arrivare fino a noi, essere letti…

Leggere mi annoia e scrivere è un’attività ormai arcaica, passata come tutto ciò che abbiamo alle spalle. Che triste la figura di questo scrittore che seduto batte i tasti riempiendo fogli e fogli di parole. I libri non sono null’altro che mucchi di virgole e punti, lettere quasi ormai senza più senso…

Ma chi te lo fa fare di continuare a scrivere quando la vita scorre fuori dalla finestra? Il mondo è pieno di possibilità e tu te ne stai dietro ad una scrivania a perdere tempo. Non sapete quante volte ho ascoltato questa affermazione da persone che certamente erano preoccupate dal modo in cui spendevo le mie ore…