Capítulo 8. El edificio no tiene nombre. Solo un número: 8.

Cristal negro. Sin ventanas. Sin señales. La puerta se abre antes de que llegue. Los sensores lo conocen. El sistema lo estaba esperando.

Adentro: ozono. El olor de los escáneres calentándose. El olor del procesamiento.

Tomás camina por un pasillo que él mismo diseñó. Dieciocho grados y medio centígrados —lo suficientemente frío para mantener al sujeto alerta. Este ancho exacto de corredor. Esta intensidad de luz. Cada variable optimizada por su propia mano, ocho años antes, en una sala de reuniones con café tibio y gráficos de eficiencia.

Ahora es el sujeto.

Le confiscan la nota de Dren. El mensaje de Marek. La alfombra de Eliana —escaneada, catalogada, sellada en plástico como evidencia. El técnico no lo mira cuando pronuncia la sentencia más corta del mundo:

Era.

Tiempo pasado. Lo que tuvo ya no tiene.

Solo el papel de Tael sobrevive. Doblado hasta ser casi nada. Presionado contra su piel, bajo el brazo, donde los escáneres no miran. El único acto de resistencia que le queda.

Doce cápsulas dispuestas como números en un reloj. Dieciocho agujas de cristal líquido. Y su propia frecuencia —la que lleva codificada en el pecho desde que nació— proyectada en doce pantallas como una confesión que nunca pudo ocultar.

Construyó el sistema perfecto para clasificar lo que él mismo era.

Ahora el sistema lo clasifica a él.

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