Showing results by author "Wolfgang Ausserbauer" in All Categories

Bien avant que l'aube ne touche le vignoble, avant que le premier oiseau ne s'agite ou que le gel ne commence à desserrer son emprise sur la terre, la terre se souvenait. Pas la tempête. Pas la brèche. Même pas le fragment. Il se souvenait de quelque chose d'ancien. Profondément sous la Normandie, là où les racines se tordaient en nœuds anciens et où la terre portait des souvenirs plus anciens que les Anunnaki, une faible pulsation parcourut la Terre. Elle avançait lentement, comme une pensée se formant dans l'obscurité, effleurant le réseau profondément enraciné qui reliait ...

Molto prima che l'alba toccasse la Vigna, prima che il primo uccello si muovesse o che il gelo iniziasse a allentare la presa sul terreno, la terra ricordava. Non la tempesta. Non la violazione. Nemmeno lo shard. Ricordava qualcosa di più antico. Profondamente sotto la Normandia, dove le radici si contorcevano in antichi nodi e il terreno custodiva ricordi più antichi degli Anunnaki, un debole impulso attraversava la Terra. Si muoveva lentamente, come un pensiero che si formava nel buio, sfiorando la rete profonda che collegava le tenute. La tenuta dei Lupi lo sentì per prima. Un tremore...

Questo libro tratta della perdita di Jasper (uno dei quattro figli di Vicky) a causa di una specie invasiva di creature simili a insetti che attaccò la sua nave e mangiò il drago di Jasper. Mentre lui era costretto a guardare. La storia si mescola all'interazione di Margaret con i Solariani e a un'impresa in camper. Tuttavia, senza dimenticare l'incoronazione di Margherita come regina di Neustadt am Odenwald.

Long before dawn touched the Vineyard, before the first bird stirred or the frost began to loosen its grip on the soil, the land remembered. Not the storm. Not the breach. Not even the shard. It remembered something older. Deep beneath Normandy, where the roots twisted into ancient knots and the soil held memories older than the Anunnaki, a faint pulse traveled through the Earth. It moved slowly, like a thought forming in the dark, brushing against the deep-rooted network that connected the estates. The Wolf estate felt it first. A tremor. A whisper. A question. The bond between the two ...

Molto prima che la tempesta ricordasse il suo nome, la terra lo faceva. Iniziò con un tremore sotto le radici — un battito dolce e ritmico che viaggiava attraverso terra e pietra come un battito cardiaco che si sveglia da un lungo sonno. Le viti lo sentirono per prime. Lo facevano sempre. Rabbrividivano nel buio, le loro foglie sussurravano segreti l'una all'altra in una lingua più antica della Francia, più antica della vigna, più vecchia della vita tranquilla che Fabienne si era costruita. Ben oltre la cresta, dove la strada abbandonata tagliava la campagna come una cicatrice, la ...

After the Harvest continues the mythic‑cozy saga of Writer the talking Schnauzer, Nyx the sharp‑tongued guardian cat, Fabienne, and DocWolf as they settle into the fragile calm following the storm and breach. But the land remembers. Beneath the vineyards of Normandy and the Wolf estate, an ancient pulse awakens — something older than the shard, older than the Anunnaki, older than the guardians themselves. When Fabienne dreams uneasily, and Writer senses the tremor through the bond, the household realizes the storm was not an ending but a beginning. As the estates hum with old memory ...

Mucho antes de que la tormenta recordara su nombre, la tierra sí. Comenzó con un temblor bajo las raíces — un pulso suave y rítmico que viajaba por la tierra y la piedra como un latido despertando de un largo sueño. Las enredaderas lo sintieron primero. Siempre lo hacían. Temblaban en la oscuridad, sus hojas susurrando secretos entre ellas en un idioma más antiguo que Francia, más antiguo que el viñedo, más antiguo que la vida tranquila que Fabienne se había construido. Muy más allá de la cresta, donde la carretera abandonada atravesaba el campo como una cicatriz, la noche se...

Bien avant que la tempête ne se souvienne de son nom, la terre s'en souvenait. Tout commença par un tremblement sous les racines — une pulsation douce et rythmée qui parcourut la terre et la pierre comme un battement de cœur sortant d'un long sommeil. Les vignes le ressentirent en premier. Ils l'ont toujours fait. Ils frissonnaient dans l'obscurité, leurs feuilles murmurant des secrets l'un à l'autre dans une langue plus ancienne que la France, plus ancienne que le vignoble, plus ancienne que la vie tranquille que Fabienne s'était construite. Bien au-delà de la crête, là où la ...

Long before the storm remembered her name, the land did. It began with a tremor beneath the roots — a soft, rhythmic pulse that traveled through soil and stone like a heartbeat waking from a long sleep. The vines felt it first. They always did. They shivered in the dark, their leaves whispering secrets to one another in a language older than France, older than the vineyard, older than the quiet life Fabienne had built for herself. Far beyond the ridge, where the abandoned roadline cut through the countryside like a scar, the night stirred. A warm wind rose from nowhere, carrying the faint...

Le brouillard épais et sombre entrait depuis la Manche comme s'il avait un secret à avouer. La Normandie avait connu son lot de tempêtes, d'invasions et de touristes ivres, mais ce brouillard... Celui-ci avait un bourdonnement. Un murmure électrique bas qui vibrait dans les os des habitants de la vieille ville côtière et faisait taire les mouettes en plein cri. DocWolf le sentit avant même de l'entendre. Une pression derrière les yeux. Un souvenir qui n'était pas le sien. Il se tenait sur les planches déformées de la jetée, le col du manteau relevé contre le froid, regardant ...

La densa y oscura niebla entraba desde el Canal como si tuviera un secreto que confesar. Normandía había visto su cuota de tormentas, invasiones y turistas borrachos, pero esta niebla... Esta llevaba un zumbido. Un murmullo bajo y eléctrico que vibraba en los huesos de los habitantes del viejo pueblo costero y hacía que las gaviotas se callaran a mitad del graznido. DocWolf lo sintió antes de oírlo. Una presión detrás de los ojos. Un recuerdo que no era suyo. Estaba de pie sobre las tablas deformadas del muelle, con el cuello del abrigo levantado contra el frío, observando cómo el...

La plupart des gens pensent que l'esprit d'un chien est un endroit calme. Ils ont tort. La mienne est une typWriter avec un ruban cassé, qui tape des pensées plus vite que quiconque ne peut les lire. C'est comme ça que tout a commencé — le bruit. Pas d'aboiements, pas de gémissements, pas la bande-son canine habituelle. Des réflexions. Des tranchants. Des lourds. Des pensées qui n'étaient pas les miennes. J'étais allongé sur le tapis, faisant semblant de faire une sieste, quand la première phrase humaine m'est envahie dans le crâne comme de la fumée de cigarette s'enroulant ...

La mayoría piensa que la mente de un perro es un lugar tranquilo. Se equivocan. El mío es una tiparía con una cinta rota, que saca pensamientos más rápido de lo que nadie puede leerlos. Así empezó todo: el ruido. No ladra, no geme, ni la típica banda sonora canina. Opiniones. Afilados. Pesadas. Pensamientos que no eran míos. Estaba tumbado en la alfombra, fingiendo dormir una siesta, cuando la primera frase humana se me coló en la cabeza como humo de cigarrillo que se enrosca bajo una puerta. "Debería limpiar este sitio de verdad." No se dijo. Ni siquiera murmuró. Simplemente ...

Most folks think a dog’s mind is a quiet place. They’re wrong. Mine’s a typewriter with a busted ribbon, clacking out thoughts faster than anyone can read them. That’s how it started — the noise. Not barking, not whining, not the usual canine soundtrack. Thoughts. Sharp ones. Heavy ones. Thoughts that weren’t mine. I was lying on the rug, pretending to nap, when the first human sentence drifted into my skull like cigarette smoke curling under a door. “I should really clean this place.” It wasn’t spoken. It wasn’t even muttered. It was just there, floating in my head, ...

La maggior parte delle persone pensa che la mente di un cane sia un posto tranquillo. Si sbagliano. Il mio è una typeWriter con un nastro rotto, che sbatte i pensieri più velocemente di quanto chiunque riesca a leggerli. È così che è iniziato — il rumore. Non abbaiano, non piagnucolio, non la solita colonna sonora canina. Opinioni. Affilati. Pesanti. Pensieri che non erano miei. Ero sdraiato sul tappeto, fingendo di dormire, quando la prima frase umana mi è arrivata nel cranio come fumo di sigaretta che si avvolge sotto una porta. "Dovrei davvero pulire questo posto." Non è stato ...

La saga Hugo continua. Lasciano il loro allenatore sulla Terra per tornare a Crystal e iniziare la loro nuova avventura. Dopo una breve sosta di pesca in Alaska. Disclaimer Tutti i membri della famiglia generalmente parlano telepaticamente tra loro, a meno che non sia presente una persona non telepatica. Questa è la regola generale per non essere scortesi. Tuttavia, questa regola non è scritta nella pietra; Tuttavia, se parlano e le loro labbra non si muovono, si parlano telepaticamente. Inoltre, l'origlianza è comune; pertanto, qualcuno su Crystal potrebbe risponderti mentre sei su ...

This fictionalized story is an account of real people who lived in Georgia. Only the setting and the names have been changed to preserve the anonymity of the people involved. Jennifer Sue Wingate ha guidato attraverso la campagna georgiana con suo zio in una calda e soleggiata giornata di ottobre. Fino a quando raggiunsero Coldfacts Drive e seguirono la strada fino a raggiungere un alto cancello di ferro. Zio Jethro preme l'apriporta elettronico. Un attimo dopo, i cancelli si aprirono e entrarono nella proprietà principale della casa; avevano guidato sulla proprietà di Jethro per un po'. ...

Randy Roberts se réveilla au doux bourdonnement de l'Erebus — un son auquel il s'était tellement habitué que le silence aurait été plus inquiétant. Mais autre chose l'avait tiré du sommeil. Une lueur. Une lueur froide et faible venant de l'atelier de l'autre côté de la cabane. Il cligna des yeux devant le chronomètre — 03h30. Cycle nocturne du vaisseau. Tout le monde dort. Rien de prévu. Rien n'était attendu. Il se redressa lentement, se frottant les yeux pour chasser la fatigue. L'écran de la station de travail était allumé, bien qu'il se souvienne distinctement l'avoir ...

Randy Roberts si svegliò al lieve ronzio dell'Erebus—un suono a cui si era abituato così tanto che il silenzio sarebbe stato più allarmante. Ma qualcos'altro lo aveva tirato dal sonno. Un bagliore. Un bagliore freddo e debole proveniva dalla postazione di lavoro dall'altra parte della baita. Sbatté le palpebre davanti al cronometro—03:30 AM. Ciclo notturno della nave. Tutti addormentati. Niente di programmato. Niente di previsto. Si sedette lentamente, strofinandosi la stanchezza dagli occhi. Lo schermo della workstation era acceso, anche se ricordava distintamente di averlo spento ...

Randy Roberts awakened to the soft hum of the Erebus—a sound he had grown so accustomed to that silence would have been more alarming. But something else had pulled him from sleep. A glow. A faint, cold glow from the workstation across the cabin. He blinked at the chronometer—03:30 AM. Ship’s night cycle. Everyone asleep. Nothing scheduled. Nothing expected. He sat up slowly, rubbing the fatigue from his eyes. The workstation screen was on, though he distinctly remembered shutting it down before bed. No alerts. No messages. Just a blank field and a single blinking cursor. Blink. Blink...